生意扩大，账目也变得繁杂。肉铺的收入、城东摊位的分成、李婶翠枝的工钱、小满的工钱、食材的采买、日常的开销……俞听冬发现单靠心记和简单的刻痕已经不够用了。
这天，他从镇上杂货铺回来，手里多了一小刀粗糙的黄麻纸和几根炭条做的简易炭笔。
晚饭后，俞听冬没有像往常一样窝在陆战身边说话，而是将小炕桌搬到油灯下，铺开纸，拿起炭笔，开始聚精会神地写写画画。他先是在纸上画了几个格子，然后在格子里写下日期、项目，后面跟着一些陆战完全看不懂的、弯弯曲曲的符号，以及一些缺胳膊少腿的字。
昏黄的灯光勾勒出俞听冬专注的侧脸，他时而凝眉思索，时而快速书写，炭笔在粗糙的纸面上发出沙沙的轻响。那神态，那动作，透着一股读书人般的沉静和条理。
陆战坐在炕沿，手里拿着一块软布，习惯性地擦拭着他那把从不离身的旧柴刀。他的目光却不由自主地、长久地停留在俞听冬的笔下，停留在那些陌生的符号和流畅的字迹上。
识字……真正的俞听冬，一个从小被舅母苛待、当牲口使唤的孤儿哥儿，怎么可能识字？更遑论写得如此流畅？还有那些奇怪的符号，是什么？他从未见过。
那些被红火日子暂时掩盖的细节，此刻无比清晰地涌回陆战的脑海：超越常理的厨艺；处事的通透与主见；更重要的是此刻他在记账，俞听冬不仅识字，也会算数。如果说做饭是天赋异禀，那如今这些知识从何而来？
这是最直接、最无法忽视的证据。眼前的夫郎，用着他不认识的符号，条理清晰地记录着他们的家业。
一个荒谬又令人心悸的念头在陆战心底疯狂滋生：这个人，真的是他当初从火海里救出来的那个俞听冬吗？那个怯懦、绝望、满身伤痕的小哥儿？
巨大的不安如同冰冷的潮水，瞬间淹没了陆战。他握着柴刀的手不自觉地收紧，指节泛白。如果……如果不是同一个人……那他是谁？精怪？借尸还魂？还是……他不敢深想下去。
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