可是他做不到，这不是简单的“失去父母20年”，而是“父母不告而别20年”、他莫名做了孤儿20年。
“我告诉你这些，是因为我完全理解，悲伤不会消失的”，无论身边的人如何回避、隐瞒，那像癌症一样的痛，会永远留在心里，冲不淡、磨不平。
“你会永远记得这个遗憾，记得你曾经失去过最重要的人，但你们没能好好说一声再见”。
他经常想，如果当时好好道别，如果有一个机会让他向父母畅快倾吐悲痛——像每一个有幸见到父母最后一面的人那样——是不是就不会被这份到Si都弥补不了的缺失折磨二十年。
“但我现在想明白了”，他轻揽她的肩头，“如果他们真的打算离开，我的悲伤只会让他们两难”。
赵一如知道，这句话是说给自己听的。
“我努力劝你妈妈，给你留下些东西”，他指了指和室的方向，意在那只木盒，“你的悲伤会有实T，你可以看着它们哭，看着它们想念，看着它们期待重逢的那一天”。
“她的病真的太痛太痛了”，他转头去看东洲港的夜景，尽量不让她看到自己的眼睛，“痛到她没有能力再去两难”。
“我知道你的痛会很持久，但是每当痛来的时候，你可以看一眼盒子里的东西，再做一次告别”。
b起他，她已经无b幸运了。
“二十多年了，没有机会告别，你的痛有轻一点吗？”她看着他的侧脸问他。
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