海是空的。锚地这一片水在下午的太yAn底下是白的，一片一片碎光，晃得人睁不开眼。
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她脑子里什么都没有。
不是空——空是安静的。
是装不下：这一年半的每一样东西——那些牛皮纸信封，那些照片，那个胖子的博客，那两个男演员的脸，威尼斯那条深灰带银的裙子，一枝白玫瑰——全部被从里头推出去了。
剩下的只有一样。
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那个音还在响。
不是从甲板上传过来的那一个。
是从里头响的。
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