第六节课刚结束，教室内嘈杂声四起。有人站起来伸展筋骨，有人匆匆补写尚未完成的试题本。
晴海忽然转过头，朝靠窗第三排的男生开口道：「家勇，借我一支笔。」
那人闻言抬起头，神情淡然地从笔袋中cH0U出一支黑sE原子笔，递了过去。动作流畅而自然，彷佛这个举动早已重复过无数次。
我怔住了。那个男生不是叫……家俊吗？
「家勇？他的名字不是家俊吗？」我低声问坐在旁边的小麴。
小麴微微歪头，似乎对我的疑问感到意外。
「他的名字就叫家勇呀？」
我望着那位男生——家勇，不，家俊。他没有纠正晴海，也未曾露出任何异样的神情，彷佛那个名字原本就属於他。没有人感到意外，没有人质疑他是否真的叫这个名字。一切理所当然，甚至平淡得无需思考。课室内的吵闹声继续，没有人察觉这一切有何不妥。
可我的脑海中却泛起一丝莫名的不安与困惑。我愣愣地望着那个男生的背影，忽然有一种说不出的违和感袭来。就好像某些记忆被偷偷涂改了，但笔迹还未乾透，还留有模糊的残影。又像是某个细节被轻易篡改，而全世界都默许了这样的错误。我彷佛是唯一还记得「他曾叫作家俊」的人。
他低下头，重新拿起笔，在课本边角g画着些什麽。那支笔仍在他手中，彷佛从未被借出过。
窗外天sE微灰，斜yAn不再。风轻轻撼着玻璃，似是想提醒我，我身处的这个世界，有甚麽出错了。
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