“在你死去的那一刻，我终于意识到了我的心意——我爱你，德拉科。”
“然后在那一刻，我悲哀而绝望得发现，我爱上了一个死人。”
他笑了一下，执着的表情与苦涩的笑意让他那张脸变得格外凄苦，好像连脸上的细纹都变成了苦涩的沟壑，有那么一瞬间，德拉科好像看到了他身后延伸出一个又一个不同年岁的他，从两鬓斑白，到中年成熟，再到年轻气盛，那些无数的他像镜面的倒影一样，隔着无数的时空，一齐看向他，脸上露出同样悲戚的神情，朝他笑，异口同声说出这句迟来了四十年的告白。
他爱上了一个死人。
他爱上了德拉科·马尔福，在他死去的那一刻。
德拉科张了张嘴，却终是无言，他只是觉得很难过，很难过。
他不敢想这个人在那一刻，该有多痛苦。他甚至有些怨恨和责怪梅林，为什么要对这个人这么残忍，他的人生，还不够苦吗？为什么要让他在自己死去的那一刻意识到他的心意，哪怕早一点，哪怕晚一点，可偏偏是那个时候。
这简直就像是一个充满恶意的玩笑。
他叹息一声，收敛了脸上的戚容，眉眼转而染上了温柔的神色，“这些画，到如今，我已经画了足足近万张。从前画得不好，那些我不满意的画，我都已经烧掉了。”
他笑了一下，笑意是德拉科此生从未见过的温柔，“很抱歉，没有经过你的允许就画你的样子，只是我害怕我有一天忘了你的样子，如果不常常画下来，我怕我有一天垂垂老矣时，脑子变得糊涂了，会记不得你长这么模样。所以我画你画了许多遍，如果我到时候什么都不记得了，至少我……还有肌肉记忆，也许再拿起笔的时候，我的手还会记得你眉眼的模样。”
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