约书亚干脆坐起来，打开床头柜，摸出烟和火柴盒，从手卷烟丝开始吸一支烟，以往这个过程总能让他平静下来。
祭司的手是一双劳作的手，毫无保养迹象，皮肤干燥，指节修长，右手中指侧面的笔茧已经几乎消失了。失明以后，他很久不写字和绘画，花了很长时间才学会自处，现在他能够照顾自己，把指甲修得很短，甲缝洁净。
他用这样的一双手捻着烟纸，把烟丝填进去，卷好，划燃火柴，嚓。
烟头随着呼吸明灭，橙黄的光点映在他失去作用的视网膜上，有一瞬间他看见了什么——辛斯赫尔跪坐在他的脚边，冰冷的手握住他的左脚脚踝，让他把赤脚踩在他的大腿上。
不，实际上他还是什么都看不见，他只是感觉到了人的体积、温度，呼吸声和气息。这个陌生的冒险者身上有种难言的气味，像炼金金属混合花草制成的香料，也像被打捞起来的古代沉船，散发出过水的腥咸。
约书亚很难形容那浓郁缠绵的气息究竟算是香还是臭，问题在于，这个人不应该在楼上休息吗？为什么会突然出现在他的脚边？
“请你放开我。”约书亚说。他的眼睛平视，头也没有转动，用力把腿挣开。被这个男人握住的脚踝的皮肤仍然凉凉的。
辛斯赫尔在他脑海中的形象很混沌，不高不矮，不胖不瘦，整个脑袋是一团黑雾，可似乎又能够感受到这个男人的表情。他正在笑着：“神父，你伤害过别人吗？”
怎么会有人闯进别人的房间里问这个？约书亚的手抖了一下，烟灰落在鞋尖上。“我没有允许过你进我的房间。”
“你是一个好人吗？”面目模糊的男人追问。
内容未完，下一页继续阅读