两人僵持许久，周新桥才终于妥协，把右手递到他眼前。绷带缠了好几圈，但仍能看到里头渗出的血色，显得有些骇人。许书熠心中陡然冒出一个念头：“是……谢珈弄的吗？”
“嗯，”周新桥抽回手，安抚地拍了下他的手背，“我想带你离开的时候，他像发狂了一样，拿手术刀来刺我。我当时只顾着担心你的状况，没有注意到他。不过也是小伤，过两天——”
话语戛然而止，他看见许书熠眼里攒了水光，说：“对不起。”
“又不怪你，”周新桥声音温柔，“是我自己不小心。”
怎么不怪他呢？那些积攒的委屈、恐惧和难过好像一下子崩塌瓦解，许书熠哭得停不下来，额头抵着周新桥的手，眼泪温热地洇在绷带上，重复着说“对不起”。
周新桥任由他握着自己的手，忽然很轻地抚摸许书熠的脸颊，揩了眼泪。
许书熠抽噎着问：“疼吗？”
“不疼，”周新桥轻声，“你再哭我就疼了。”
许书熠点点头，狼狈地侧过脸把眼泪擦在胳膊上，忽然感受到手被握住。周新桥端详着他的手，许书熠哭得有点喘不过气：“怎、怎么了？”
“在看你的手是不是也有伤口，”周新桥笑了笑，“要不然怎么这么多眼泪。”
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