他握着那把枪管还微微发烫的手枪，手指稳定得没有一丝颤抖。
灰白的T恤上溅满了暗红血迹，像一幅诡异的泼墨画。
几滴粘稠的血珠挂在他线条干净的下颌，又顺着他流畅的脖颈线条滑落，没入衣领。
他脸上没什么表情，眼神像结了冰的湖面，深不见底，映着屋内狼藉的尸骸和刺目的血迹。
那是一种你从未见过的冷，一种剥离了所有伪装的漠然。
他朝你走来。军靴踩过地上粘稠的血泊，发出轻微的“啪嗒”声。
你瘫坐在墙角，绳索还捆着手脚。
脸上溅到的血点带着温热，那腥甜的气息钻进鼻腔，让你胃里翻江倒海。
你看着他沾满血污的手伸过来，下意识地想往后缩，却动弹不得。
锋利的匕首轻易割断了粗糙的麻绳。手腕和脚踝被勒出的深红印痕火辣辣地疼。
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